NO SOY UNA PRINCESA

Rumi lo es.

Esta es la historia de yo y mi relación con los zapatos de tacón en concreto y el estilo femenino en general. 

Una siempre tiene esa cosa de que no es lo suficientemente femenina si de vez en cuando no se pone unos zapatos de tacón y va de guapa por la vida. Ayer fui de guapa y lo lamenté. Este es el desarrollo del asunto. 

Situación real #1: hace un par de años, yo, en una reunión con una gente de Massimo Dutti, rodeada de chicas y mujeres subidas en sus diez centímetros de más (para ir cada día a la oficina, ¿es necesario?) y sintiéndome claramente inferior al  caminar sin hacer ruido por los pasillos al lado de todas esas divas de culos elevados haciendo cloc cloc cloc a cada paso. El pro de esta misma situación es cuando rato después me presentan a los fotógrafos (los únicos seres modernos del lugar) y el chico alaba mis Nike con gran admiración. Eso me hizo subir tipo tres puntos en mi estado de pequeñismo e inferioridad. Hubiera subido cinco más de golpe si lo hubiera hecho delante de todas las estatuas de mármol en lugar de hacerlo en privado. Algo raro hay entre esa gente, algo raro hay.

Situación real #2 totalmente HILARIOUS y la razón de este absurdo post: yo, este sábado por la noche, con unos zapatos dignos de Lady Gaga bastante monos y no necesariamente incómodos las primeras 4 horas, en una sesión de ocio nocturno nonstop desde las 20h en que salgo de mi casa -y camino sola por un descampado, subo cuestas, bajo y subo escaleras de metro, lucho contra aceras de baldosas mal encajadas-, llego a un bar para cenar en el que por supuesto tengo que estar de pie, voy a otro para tomar algo en el que por supuesto tengo que estar de pie y no contenta con eso me voy a una discoteca en la que por supuesto tengo que hacer cola en la entrada, en el guardarropa y en la barra. Cuando consigo llegar a la pista apenas puedo bailar si no me sostiene Arieh y le suplico con ojos de gata llorosa nada engatusadora que me perdone pero que me tiene que llevar a casa si no quiere verme morir en esa pista llena de cristales rotos (intentad bailar sobre un suelo de cristales rotos subidas a unas plataformas bastante monas y totalmente incómodas después de 7 horas de estar de pie con ellas). Nada, un fraude.

Por primera vez en mi vida hice algo de lo que siempre me burlaba con gran desprecio, y tuve que sacarme los zapatos en cuanto entré en el metro e ir sin ellos hasta llegar a casa (Arieh dándome masajes en el trayecto de metro, Arieh conmigo a caballito para cruzar el descampado de arena a las 4 de la mañana, holaquétal, muy bonita situación de pareja, para ésto precisamente se inventó el matrimonio). Iba lamentándome como una desgraciada y repetía como un mantra "qué vergüenza, qué vergüenza, nunca pensé que esto me pasaría a mi, con lo que me reía de las chungas descalzas que veía por la calle, nunca más, perdona mi amor, nunca más te haré algo así", como si el decirlo muchas veces fuera a hacerme sentir mejor. Suerte que Arieh repetía "da igual, nosotros en Menorca íbamos descalzos mil veces por la ciudad, no pasa nada por ir descalza"... Siempre me hace sentir mejor cuando me siento totalmente ridícula.

Situación real #3 y reveladora de todo el asunto: yo, a lo largo de mi vida adulta, comprándome al menos 10 pares de zapatos o botas de tacón o plataforma y usando cada uno de esos pares pon, máximo, dos veces en el resto de la historia de mi vida adulta. Una situación lamentable y patética que sin embargo es gran indicador de un grave rasgo de mi personalidad bipolar que ahora mismo voy a revelar. 

Confesiones:

"Llevo desde los 20 años pensando muy seriamente en que debería cambiar mi vestuario y dejar de ser una pandillera para convertirme en una mujer". 

La verdad, este tema me causa bastante desazón, aunque parezca una tontería a ojos de cualquiera. Me debato internamente entre mi deseo de ser femenina y engatusadora, de ir peinada y llevar faldas y no usar más mis medias llenas de agujeros y las bragas de algodón básico de H&M ni hacer combinaciones interiores horrorosas en invierno (del tipo que te da vergüenza pensar que si ese día tienes que acabar en Urgencias no vas a ser una visión muy agradable para el camillero), y lucho contra mi misma para ponerme escotes y faldas cortas y los dichosos tacones más allá de cuando salgo con Arieh -a veces lo consigo-, como si me diera miedo ser engatusadora cuando no está mi novio delante (otra cosa bastante patética e incluso paradójica). 

Luego, siempre me fascino/horrorizo de que haya chicas con tacones diariamente, me hace sufrir pensar en sus pies, en sus juanetes y sus callos, en sus espaldas y sus caderas, en sus rodillas y en su bienestar general. Los tacones son necesariamente el invento de un diablo misógino que buscaba nuestra autodestrucción por querer ser unas brujas seductoras.  

Y sin embargo, como una estúpida, siempre me compro zapatos que luego acumulan polvo en la estantería y que no me pongo por miedo al dolor o porque me hacen sentir ridícula y fuera de lugar. ¿Qué clase de loca hace algo así? ¿Qué clase de loca tiene estos debates internos tan animados? ¿Por qué mi cerebro es peor que la mesa política de La Noria un sábado por la noche?

MORALEJA (y la ha dicho Arieh está mañana así que voy a ver si me entero de una vez, claro que también él es gran fan de mi look cuanto más sporty y desmaquillado mejor, así que igual está intentando barrer para su lado):  No soy una princesa. 

Soy una pandillera. Voy a abrazar mi propio yo de una vez, y ya que no tengo un trabajo en el que tenga que rendir cuentas a nadie de mi vestuario ni de mi pelo ni de mi nada, voy a ser una treintañera vestida como una adolescente y no me voy a sentir mal por ello nunca más. Ea. Egobloggers del mundo, no me dais envidia. Chicas arregladas y perfectamente estilosas y femeninas, no me dais envidia. Vuestros complementos caros y vuestras joyas y perfectos labios rojos no me dan envidia. Chavalas que trabajáis en moda y vais a la ofi así de guapas y camináis haciendo ruido, no me dais envidia. 

¿Soy la única que no soporta el dolor? ¿Soy la única que se siente inferior por no soportarlo? ¿Soy la única que se debate entre el sufrir y el que parezca que eres 20 cm más alta, que tienes las piernas esbeltas y el culo en pompa ERGO que parezca que eres más guapa de lo que eres?

Esta es mi historia. Si alguien quiere compartir la suya, aquí tiene su espacio. Si no, espero que al menos os haya servido para reíros de mi debilidad y empecéis con buen humor la mañana.

¡Feliz semana!

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